El Cuatro de Espadas

Hasta ahora no había mostrado nada de un proyecto en el que llevo trabajando unos meses, y que estoy disfrutando mucho. A la espera de poder contaros más, os dejo un pequeño vídeo del proceso de una de las ilustraciones. Contra lo que pueda parecer, no se trata de la torre de un mago, aunque sí de una inmensa constucción con un único habitante.

 Parece que cuando una empieza a escribir una lista de resoluciones para el año que viene, siempre acaba pensando en otra cosa ¡Hay tanto por hacer! Pero, en fin, esta es mi lista de buenos propósitos para este año que empieza y, aunque quizá el orden no sea el más adecuado, creo que no me olvido nada.

 La espada tenía nombre: Fortuna. Era un mandoble pesado, con un pequeño adorno en forma de ondas en el pomo redondo, ya muy desgastado por el paso del tiempo. Había estado en su familia durante cuatro generaciones. Medía de alto bastante más que su padre, que había sido un hombre fornido, lo que la hacía pensar que quizá hubo algún gigante entre sus antepasados. En todo caso, era un arma demasiado grande y pesada para que una chiquilla flacucha pudiera usarla con efectividad y resultaba bastante decepcionante como única herencia. 

Sin embargo, era un acero de gran calidad, y en cantidad suficiente para poder fundirlo en dos filos bien equilibrados, el tipo de espada corta que penetra fácilmente entre las placas de una armadura para clavarse en el costado. Dos armas letales en unas manos ágiles que supieran cómo usarlas. 

Alguien que escuchó la historia opinó que quizá fuese un mal presagio partir la Fortuna en dos. Ella respondió que hace tiempo que se fabrica la suya.

No es por hurgar en la herida, pero el nuevo curso ha comenzado, o casi. Mochilas, bolsas para el portátil, cuadernos y bolígrafos. Manchas de tinta en los dedos. Yo siempre he sido de las que que llenan de dibujos los márgenes o la página de debajo e incluso ahora los papeles que entran en mi área salen marcados (una cebra aquí, una espada allá, un arbol...). Ahora mismo tengo junto al portátil un cuardeno con una lista de cosas por hacer y un yokai rascándose la barbilla dibujado al lado. Estos dibujos que os muestro hoy son de mis apuntes de clase, así que tienen ya algunos años, pero parece un buen momento para ojearlos. Cosas de septiembre. (como siempre, click en la imagen para agrandar)

El conde de Montecristo, el castillo ambulante, La torre Oscura, Posesión, El libro de los niños, Peter Pan, Jonathan Strange y el Señor Norrell, American Gods, Vestiré de Medianoche, No logo, los cuentos de Poe, El asesinato de Roger Acroyd, Historia de dos ciudades, Grandes esperanzas, El nombre del viento, El hombre que ríe, Brooklyn follies, Amphigorey, Violetas de marzo, Jane Eyre, El vagabundo de las estrellas, La isla del tesoro, Guerra Mundial Z, ...

¡Tantos libros que leer y tan poco invierno...!

(y aún así, se agradecen sugerencias)


(Aunque no pretende ser un retrato, este dibujo está inspirado en esta fotografía de Azulada)

Ayer cumplía dos añitos este blog, y se me ocurrió conmemorarlo visitando brevemente las técnicas tradicionales, con esta miniatura dorada al agua. Dorar al bol es una de las actividades más relajantes que existen, como sabe cualquiera que la haya practicado o que haya sido insultado por pasar cerca de alguien que doraba. No empleé pergamino auténtico, porque el pergamino real se hace con la piel de un cordero joven, y pensé que bastaba con que sufriera uno de los dos. 

 De paso, y al hilo de este diseño, quería hablar un poco del nombre del blog que, contra las apariencias, no está sacado de la carta del tarot. Aunque, curioseando por la red, podría estarlo. Hay tantos significados para el cuatro de espadas como tarotistas, pero varios conceptos se repiten: uno es "ruptura temporal con la rutina o la vida normal". Nada más sano. También "Descanso y perspectiva, evitar el estrés y el ritmo acelerado", que en mi cabeza suena a "tómate un café leyendo un libro", y me vale también. Y, por otro lado "Renovación de energías, convalecencia tras una enfermedad" (aunque el dibujo más repetido para esta carta muestra un caballero sobre un sepulcro, que no parece ir a recuperarse de nada). Hay uno magnífico "los enemigos se baten en retirada, la victoria del consultante es completa" y otro, un tanto críptico, habla de una sibila en una cueva que celebra una ceremonia de protección.

No aspiro a tanto como eso, pero si este blog os sirviera para desconectar un rato de la vida normal, descansar y recobrar energias, me sentiría bastante satisfecha.

(Por cierto, aunque la miniatura en sí está realizada con papel dorado, pintado y esgrafiado, y mide unos 12 cm de alto,  la imagen superior lleva además retoque digital, entre otras cosas  para poder añadirle el texto)

Lo que no contarán las crónicas es que las voces de los pocos que me acompañaron a la boca de la cueva se fueron apagando al doblar el primer recodo. Que tuve que detenerme para que mis ojos se acostumbraran a la oscuridad y, también, para reunir el valor que iba a necesitar para seguir. No hablarán de la humedad que subía del fondo del pasaje, de la mezcla de olores, a hierro, agua y sangre. No contarán que temí haberme perdido entre los pasajes de piedra, porque nadie ha salido con vida de las cuevas para dibujar un mapa, ni de lo que se movió en mi interior con la primera de las armas que reconocí, tirada en el suelo y rota. 

Quizá, por darle emoción al relato, cuenten como el agua empezó a moverse, apenas unos destellos en la penumbra, donde acababa la bóveda, y describan el sonido de un animal inmenso al surgir del lago y pisar el suelo, en mi dirección. Lo que las historias sí contarán, o eso espero, es que yo maté al monstruo y nunca más regresó.

(Texto e ilustración de Esperanza Peinado)

Hay casas que se acomodan tan bien entre la hierba y los árboles que parece que no podrían estar unas sin otros. Os dejo aquí un par de páginas de mi cuaderno de viaje, que en estos meses es cuando más se asoma a ver el mundo.

 Una de las cosas que metí en la maleta de las Salambina, aparte del bañador, fueron los lápices y  mi cuaderno de dibujo. Tan cerca de la playa y con buen tiempo, se me ocurrió dibujar una sirena, que fue tomando forma a ratos perdidos. Estoy considerando seguir adelante y darle color pero, mientras, quería presentárosla.

Me gustan las sirenas, no tanto esos personajes edulcorados con estrellas de mar en la cabeza como los seres bellos, inocentes y carnívoros que acechan a los navegantes cuando se aproximan a las costas. Esta, en concreto, tiene además dos colas de pez, lo cual no sé si le facilita la vida para moverse pero resultó mucho más entretenido de dibujar.

No me gustan las bolsitas de té. No es que sean feas (que lo son), o que afecten al sabor, es que no me gusta el sonido que hacen.

¿Lo habéis notado? Se escucha especialmente cuando paras los relojes. Yo necesito el sonido del agua al caer, de la cerámica trabajada con esmero -cada pieza, única, perfecta- al dejarla sobre la mesa, al levantar la tapa y colocarla de nuevo en su lugar. El roce de las hojas entre sí, el té al moverse en la taza, mi gato entrando desde el jardín. Los pájaros, la lluvia, el aire. El conocimiento de que cualquier otro sonido que interrumpa esto, será tan valioso como para merecerlo.

Como algunas casas tienen la habitación del pánico, mi vida necesita la ceremonia del té.

Kay es un personaje de Fading Suns, un mundo de ciencia-ficción en el que la raza humana se ha extendido por el universo y la presencia alienígena es minoritaria y no siempre amistosa. Ha habido épocas brillantes de descubrimiento y tecnología y épocas oscuras, de destrucción y guerra. El presente no es ni la una ni la otra: se han conseguido cierta paz y prosperidad bajo el actual emperador, pero el conocimiento de la mayor parte de la tecnología se ha perdido, y su uso se restringe a unas pocas clases privilegiadas. Kay forma parte de una de ellas,  es un miembro muy joven de los Hermanos de Batalla (para entendernos, algo así como templarios del futuro).

Y creo que me estoy enrollando demasiado. Voy a tardar casi más en explicar esto de lo que me han llevado estos bocetos a acuarela, muy rápidos, que hice tratando de decidir qué atuendo le favorece más. El primero está basado en el traje de kendo y le da un aire más monacal, pero creo que me inclino más por el del centro ¿Vosotros qué opinais?

El cuadro era una ciudad vista de lejos, entre los árboles, creo. O unas ruinas, quizás, no me fijé demasiado. Había un tipo delante que, por su entusiamo, debía de ser la madre del pintor, y no dejaba de recrearse en la soltura de la pincelada, en las influencias de Giorgione y el tratamiento del color tan propio de Marc y en la transparencia pesada del aire, o algo así. Parecía tener para largo. Yo miraba a la chica del pelo recogido, la melena color arena tostada, la nuca perfecta. No podía verle la cara y parecía absorta en la explicación, o quizá simplemente admiraba la pintura. Imaginé que se giraba y me sonreía y que su sonrisa era tan perfecta como su nuca y la red que formaba su pelo. Me moví ligeramente a la izquierda (no había mucho sitio) para poder ver la curva de su mejilla, prometedora. Pensé en acercarme y decirle algo, pero ni siquiera me acordaba del nombre del autor de ese cuadro que la interesaba tanto y, de todos modos, la sala estaba tan llena... costaba saber si ella también había venido sola. Quizá podía, simplemente, aparecer con una copa y presentarme.

Y entonces, ella se giró de repente y yo dejé de respirar.

He estado unos días perdida en ninguna parte, un pequeño pueblo de piedra y pizarra habitado por gatos gigantes que probablemente se hayan comido a los anteriores habitantes, pero que toleraban mi presencia con generosidad. Ser la única persona que pasea por las calles de un sitio así te deja mucho silencio para tí sola, mucho espacio para pensar y rincones para sentarte a dibujar y tiene, además, la ventaja de que no chocas con nadie  cuando vas con el paraguas.

Ahora que estoy de vuelta, me parece que la lluvia suena diferente.

No tenía muy claro qué escribir para acompañar esta acuarela, que pinté hace ya un tiempo y me apetecía rescatar. Tengo por alguna parte un libro de poesía árabe de donde podría haber sacado unos versos pero, como no lo tengo a mano, recurrí a internet. Y encontré a Wallada la Omeya, una poetisa del siglo XI, hija de una esclava y un califa que murió asesinado. Al heredar la fortuna de su padre, abrió un salón literario en su palacio y compitió en certámenes de poesía con poetas varones, y encima llevando la cara descubierta. Tanto el rostro de Wallada como su poesía adquirieron fama rápidamente, y fue considerada una especie de mujer fatal de la época.  Acostumbrada al mando desde la cuna y a vivir libremente, hermosa, inteligente y con mucho caracter, ha pasado a la historia también por sus amores con otro poeta, Ben Zaydum, que al parecer la traicionó con otra persona (hay quien piensa que un hombre, otros que una esclava que Wallada había tomado bajo su protección y educado) y por la venganza de Wallada.

Sin embargo, quería dejaros con la imagen de una mujer caminando por las calles de la Córdoba del siglo XI, con la cabeza descubierta y estos versos bordados en oro en el vestido:

"Por Alá, que merezco cualquier grandeza

 y sigo con orgullo mi camino.

Doy gustosa a mi amante mi mejilla 

y doy mis besos para quien los quiera."